Não posso mais vir conversar, pois além dos meus afazeres anteriores, que não eram poucos mesmo que não lhes pareça,agora estou com dor no pescoço de tanto escrever nas horas vagas. Mas estou sentindo um prazer tão grande! Aquilo de que somos escolhidos, quase veículos para espalhar imagens, palavras, idéias e sonhos – é fato.Não é escolha, como eu disse, é destino.Acho que alguém já disse isso, ou não?
É estranho o processo de criação, não sei nem quero tentar entender, mas é estranho.Os dedos não sãos seus, e olha que nem sou mística, eles são torneiras de onde fluem impensadas correntes de pensamento.
Que estranho cavalo sem rédeas é o escritor? Que mensagens terá de passar? Quam faz dele veículo? Como aceitar que um cérebro perecível, que será cremado um dia, precise se expressar mais que outros? Ou será um outro tipo de “se expressar”? Não sabemos, daí a necessidade de entrega, como se fosse uma tarefa a cumprir. E não sou mística, nem um pouco…
Estou feliz!